Houve um tempo remoto, longínquo dos dias anêmicos e das cidades sufocadas pelo rumor ininterrupto dos homens, em que estes erguiam suas espadas ao firmamento e viviam sob a luminosa majestade de Dyeus Phter. Caminhavam pela terra com a firmeza pétrea de estátuas talhadas no mármore, desprovidos da hesitação covarde de uma era que hoje se prostra servilmente diante do conforto. Seus hinos não eram meros sons dissipados ao vento, mas brados da carne, juramentos selados com sangue e honrados pelo aço, ressoando sob a ordem implacável de ṛta.Hoje, o homem se encerra em caixas de ferro e vidro, confundindo sua própria essência com as engrenagens que o aprisionam. Engana-se ao crer que ainda percebe o mundo, quando sua visão mal ultrapassa o brilho pálido da tela que ilumina seu rosto. O céu ruge, os trovões dilaceram a treva, mas seus ouvidos captam apenas o ronco estéril das máquinas. O relâmpago deixou de ser o brado divino que fazia seus ancestrais tremerem e erguerem os olhos — tornou-se um mero incômodo, um obstáculo vulgar que perturba o itinerário de seus dias domesticados.Ele já não contempla a beleza selvagem.Essa beleza não está nas formas domesticadas, mas no peito nu enfrentando o vento das montanhas, na tempestade que açoita a terra com impiedade, no mar que se ergue, altivo, como um deus em fúria. Ela habita o embate, o confronto, o instante em que a alma humana rasga o véu asfixiante da passividade. A vida, para aqueles que ainda conservam olhos desvelados, não é um arranjo cômodo e previsível de dias, mas um duelo incessante contra a decadência.Ó céus, testemunhas do ferro, do tempo e da coragem, levantai vossos relâmpagos contra os que rastejam sobre a terra! Que o trovão retumbe como o grito dos grandes homens que ousaram enfrentar a morte com a fronte erguida! Pois a eternidade não se concede aos tíbios, nem aos que se escondem na penumbra estéril da civilização. Ela pertence aos que ainda ousam viver como os deuses viveram: sob a lei implacável e sagrada de ṛta.